Der Morgen graut, der Reif liegt dicht,
bedeckt die Welt in silbernem Licht.
Der Januar, fast zu Ende geht,
noch einmal seine Kälte weht.
Er malt mit Frost auf jedes Blatt,
auf Zweigen ruht des Winters Matt.
Die Luft ist klar, der Atem schwer,
die Stille herrscht, das Herz begehrt.
In dieser Stund‘ der Ruhe, tief,
der Geist sich in Erinnerung wiegt.
Vergang’nes Jahr, wie Schatten flieht,
die Zukunft noch im Nebel zieht.
Die Tage nun, sie länger werden,
bald grünt es wieder auf den Erden.
Doch heute, in der Kälte Kuss,
findet die Seele ihren inneren Schluss.
Der Januar, Lehrmeister, alt,
erzählt Geschichten, ewig kalt.
Doch in seinem frostigen Gemälde klar,
liegt eine Wahrheit, offenbar.
Dass jede Kälte, jede Nacht,
das Licht des neuen Morgens macht.
So steht der Mensch in Reifes Glanz,
erwartet still des Frühlings Tanz.
